Archivo Cuántico

Con esto termino por hoy (y por un par de días), que he escrito un montón de cosas por el simple hecho de estarme cayendo de sueño, para no quedarme sopa en el curro. Este post es simplemente un piensamiento más con el que termino esta furia posteadora:

El sábado por la noche, Conan, mi perro Yorkshire Terrier, murió. Tenía doce años y un problema de corazón que desembocó en un edema pulmonar hace escasamente un més que finalmente ha acabado con él. Mi madre lloró muchísimo y mi padre, aunque no quiera admitirlo, también se siente mal aunque no era nada que no esperásemos. Yo tampoco soy una excepción, por supuesto.

Mi perro, que medía escasos veinte centímetros desde los pies delanteros a la cabeza cuando estaba perrunamente erguido era mucho como yo: sus gustos para la vida consistían en hacer tres actividades el mayor tiempo posible: dormir, comer y fornicar. Desgraciadamente, la última no podía hacerla mucho, pero las otras dos compensaban.

Mi perro era, también, un poco egoísta. Su bien estaba por encima del del resto y si él estaba cómodamente tumbado y lo querías quitar, gruñía enfadado. Si no quería que nadie le tocase, se iba. Sin embargo, al mismo tiempo, se preocupaba por todos los miembros de la casa. Solía tumbarse en los cruces del pasillo de mi pasa para poder estar pendiente del máximo de personas que pudiera si estábamos repartidos por varias habitaciones. Los críos pequeños de mi hermana, aunque les tenía miedo, los vigilaba siempre de cerca e incluso si venía alguien a quien no conocía a mirarlos, gruñía de forma protectora.

Mi perro necesitaba dormir siempre cerca de alguien si era posible. No a su lado, pero si en la misma habitación a pie de cama, excepto en invierno, que si subía, al menos cuando era más joven. Cada mañana, si yo me despertaba más tarde que mis padres, en cuanto estos de ponían en movimiento, venía a mi cuarto (me despertaba con sus patitas contra el suelo) y se tumbaba en el cojín que siempre dejaba en el suelo para él o encima de la ropa que me había quitado el día anterior.

Mi perro quería a mi padre porque lo sacaba a pasear y jugaba con él. Quería a mi madre porque le daba de comer de estrangis sin que mi padre lo supiera y le daba muchas caricias. A mi simplemente me quería, porque debo admitir que a veces olvidaba sacarlo a pasear por ejemplo, o no solía prodigarme mucho en darle jamón o similar cuando me tenía que encargar de él.

Yo no era su dueño, como si lo eran mi padre y mi madre, a quienes obedecía por miedo al castigo o por amor al premio. Él y yo nos tratábamos como a iguales. No nos molestábamos el uno al otro pero buscábamos nuestra compañía mutua. A él le asustaban los petardos, y cada vez que era San Juan o el Barça ganaba algo, o la selección llegaba a cuartos (¡ja!) venía conmigo. Siempre que algo le asustaba mucho, de hecho, venía a mi habitación. Yo, como “amo”, no valgo gran cosa, pero aún así, el perro acudía a mi. Y a mi me gustaba saber que mi perro confiaba en mi al fin y al cabo.

Durante doce años me dió mucha confianza. Fui el primero que le dedicó atención en casa, porque mi madre me lo trajo de la faena (fue un regalo de su jefe) y luego se fue a comprar con mi padre. Mi perro me ha dado muchas alegrias y lo cierto es que muy pocas decepciones. Incluso me ha hecho gracia ver que mi perro hizo honor a su nombre, puesto que entre sus hazañas se cuenta una lucha contra dos pastores alemanes (a la vez), un doberman y un gato rabioso. No venció ninguna de las peleas, pero ninguna lo ha acobardado nunca. Ah, y no tenía un ladrido estridente. Nerwood, la primera vez que lo oyó ladrar desde el rellano de mi casa, pensó que tenía una cría de pastor alemán, y en realidad era una cría (6 o 7 meses) de Yorkshire Terrier.

Mis abuelos han tenido muchos perros que han ido pasando sin mucha pena o mucha gloria. Conan fue distinto. Más listo que el hambre, egocéntrico, cariñoso y protector a partes iguales. Por todo eso, por todos los buenos momentos, por todos los ratos de compañía, los lametones y los juegos, no te pienso olvidar nunca pequeñajo.

Cuando pueda, actualizaré el post con una foto suya, que no tengo ninguna a mano.

Esta noche es la primera noche que he pasado en el piso por fin. La semana pasada, entre todo el ajetreo de inicio de clases, como no quería reventarme en exceso (me gusta cuidarme un poco desde que me convenció Marta de que sería mejor para mi salud) no llevé todo lo que tenía que llevar, por lo que no pude mudarme aún.

Así pues, el domingo, todo cargado de trastos y ropa (arrejuntado todo en poco más de veinte minutos, para que no se diga que hago las cosas con tiempo), me armé de valor, pillé el tren y me largué, dejándo mi habitación, mi ordenador y mi coche, tres elementos hasta ahora indispensables en mi vida. Llegué y mi nuevo “roommate” se ofreció muy amablemente a cocinar para los dos mientras yo ponía orden en mi nueva leonera.

La cosa está en que, como predijo que la madre de Norda, que es tan agorera como su hija cuando quiere (de buen rollo ), no he dormido bien. De hecho, casi que no he dormido, porque estaba en ese estado de sueño y vigilia en el que puedes abrir los ojos cuando quieras, pero no quieres, pero sabes que no estas plenamente dormido. Y así toda la noche, por lo que ahora debo tener una jeta impresionante. Además, llueve a cántaros, y en estos días de lluvia servidor necesita un entorno “hogareño” y, por desgracia, el piso aun no es “hogareño”.

Por eso, es muy poco probable que esta tarde vaya a clase. Aprovecharé para comer de forma decente a las 15 y me quedaré por el club a ver si aminora un poco la lluvia. Si a las cinco estoy algo más despejado quizás vaya a la segunda clase y todo, pero la verdad es que necesito tiempo. Esta semana, mientras me adapto al piso, iré un poco errático (lo mínimo posible), pero bueno, en realidad era algo que entraba dentro de mis planes.

Por suerte, soy una persona que se aclimata rápido a los cambios geográficos, así que no os preocupéis

Pryrios de Hyperion

El viernes me dió palo ponerme a escribir, pero lo hago hoy.

Jueves 18:

8:20 a 10:00 – Laboratorio de PXC. Salgo justo de tiempo y la cola en la Ronda de Dalt me hace llegar unos veintypico, casi treinta, minutos tarde (la clase empieza a y cuarto/veinte por orden del profe). No obstante, la clase resulta ser un caos y aunque no podemos terminar la práctica, la cosa no pinta dificil.

10:00 a 14:00 – Currele

15:00 a 17:00 – clase de CL. Bartserk se viene conmigo a teoría y vendrá por las tardes, así ya no será TAN aburrido. ¡Hooray!

Viernes 19:

09:00 a 11:00 – Clase de Cosmología. Mucho griego pitagórico y pocas nueces. La clase a penas dura poco más de una hora y me voy al crupc antes de irme al curro.

11:00 a 15:00 – Curro

Porcentaje técnico de campanas de la semana: 5 horas de 23 (21%). El porcentaje es elevado (demasiado, pero aun así no es alarmante aún). No obstante, parece que hoy no voy a contribuir mucho a mejorarlo, lo explico en otro post.

Esta es una canción viejuna, de antes de que yo naciera. A parte de que es una canción que siempre me hace gracia, es la prueba de varias cosas:

• Nuestros padres SÍ hacían botellón.
• En el 75 existía el humor rollo Muchachada (pero “ambientado” en aquella época) y molaba.
• Nací en la década equivocada.

A continuación la letra y más abajo el goear con la cancioncilla.

La decisión del primer beso es la más crucial en cualquier historia de amor, porque contiene dentro de sí la rendición.

Emil Ludwig

No conozco el resto de casos del mundo, pero en el mío, esta frase solamente contiene verdad.

Desde agosto, ando jugando al wow. En dos meses se pueden descubrir muchas cosas que sospechabas, pero que no habías visto. Yo conozco al menos a dos Hardcore Gamers y al menos uno de ellos me comenta a menudo en el blog (Hola, Charlie!).

A mi me encantan los videojuegos, pero no soy un Hardcore Gamer. Tampoco soy del todo casual, dado que me falta el canto de un duro para ser un hardcore gamer. Pero para serlo es necesario tener dinero y estar dispuesto a gastartelo mayormente en ello, y eso es algo que lamentablemente, no puedo hacer (o gracias a dios!).

Retomando el tema del wow, me encanta cuando los que pasan horas y horas y horas y horas jugando al wow y haciendo instances y raids y bancales y nosequécuantascosasmás, se llaman hardcore gamers y a mi me llaman casual. Que si, que yo soy un casual player del wow, pero si ellos dicen que son Hardcore Gamers (las mayúsculas son intencionadas), entonces están insultando al menos a dos amigos míos.

Una persona que tiene varias consolas, que se compra casi todas las novedades guapas (y las no tan guapas o mainstream) y que está al día de todo el tema de hardware, ya no solo de ordenador sino también de las consolas, eso es un Hardcore Gamer. Además, un Hardcore Gamer no tiene por qué renunciar al resto de su vida social (y eso está más que demostrado). Un crío sin vida social que se pasa horas y horas jugando yo no lo puedo considerar un Hardcore Gamer.

La diferencia vital es que un Hardcore Gamer vive por y para los juegos, en general, y disfruta viendo su evolución en los distintos ámbitos. Un ansias del wow es otro mundo aparte, que vive en su propio mundo wowero pero que realmente no tiene ni idea de nada. Un Hardcore Gamer puede que un día tenga la posibilidad de introducirse en el mundo del videojuego, porque sabrá de que va la cosa. Un Wowero que va de “hardcore”, el día que aparte la cara de la pantalla, se va a llevar una hostia de algo llamado “Realidad”.

Creo que la pequeña diferencia que hay es clave. ¿No crees, Charlie?

Día tranquilo.

09.00 a 14:00h – curro
15:00 a 17:00h – Clase de CL. Bartserk se viene a mi grupo de teoría. La asignatura es un peñazo, pero al menos el profesor pone empeño en intentar que no nos durmamos, lo cual es loable.
17:00 a 19:00h – Laboratorio de introducción de CL que ya tengo hecho del año pasado, así que me voy a hacer cosas mas provechosas.

Balance de campanas: 5 horas de 17 (pero esto es ajustable, porque hay un par de ellas que es que realmente ni siquiera tenia que hacerlas, de este día).

No es que sea muy fan de la página de Slashdot, pero así de vez en cuando me entero de cosas sobre hardware y juegos. Además, uno de cada cien comentarios suele ser más o menos interesante. Y de vez en cuando te encuentras cosas que te hacen gracia, como la del viaje espacial del otro día.

Hoy el tema iba de la dificultad de los juegos, las Inteligencias Artficiales y demás. Alguien hablaba sobre qué sientes cuando consigues un objetivo o llegas a un punto de inflexión dentro del juego:

if you gain a new weapon, level, or ability, you want to feel supremely powerful for a little while

Hehe – when I’m playing an engaging FPS and I come across a new weapon, I tend to get scared.

Traducción:
- Si ganas una nueva arma, nivel o habilidad, quieres sentirte muy poderoso durante un ratito.
- Hehe. Cuando juego FPS (Shooters en primera persona) y me encuentro una nueva arma, tiendo a sentir miedo

Y yo estoy totalmente de acuerdo con el segundo comentario, sobretodo porque en un FPS, encontrarte una arma nueva significa nuevos enemigos que te van a pegar más fuerte. Vamos, que si encuentras el “nuke definitivo” es que te falta poco para morir de una forma horrible xD